Hall d’exposition ONU, Dubaï ou Genève, peu importe. Nécro-Expo 2026. Les néons bourdonnent, l’air est saturé de café hors de prix et de désinfectant chimique. Les écrans géants balancent des slogans : « Green is Dead — Invest in War », « Security is the New Energy ».

Trump, VRP numéro un, bedonnant prophète orange, harangue la foule comme un camelot de cirque.
Il tape sur le pupitre, distribue des bons de réduction pour la faillite écologique.
« J’ai tué la bulle verte, mec ! Plus de vent, plus de soleil, ça ne rapporte pas. Maintenant : pétrole, armes, dettes, c’est ça l’avenir. »
La foule d’investisseurs ricane, prend des notes, calcule déjà les marges.

À côté, stand numéro 23, Zelensky par des nuits sans sommeil, exhibe ses drones sur socle tournant comme des bijoux Cartier. Vidéo promo en boucle : explosions nettes, villages réduits à l’état de statistique, commentaires en anglais corporate.
« Vous achetez un drone, vous achetez aussi une part d’Histoire. Chaque machine est testée sur le terrain — garantie sang frais. »
Les délégués de l’ONU hochent la tête, comme hypnotisés. On signe des protocoles à l’encre invisible, deals gravés sur la peau du monde.

Trump et Zelensky se serrent la main dans une zone VIP.
Deux VRP du désastre, l’un vend le futur englouti, l’autre vend le présent en miettes.
À l’arrière, un gamin en t-shirt fluo colle une affiche : « Coming soon: Bulle Kaki ».
Applaudissements. Rideau.

Q

Qu’il était écrit d’avance, dans les marges invisibles du contrat social déchiré, que les autels de pacotille seraient dynamités. Plus de totems consommables. Plus de gadgets sacrificiels. Le bouc émissaire — cette plante carnivore sortie des serres opaques de manipulations discrètes — taillé, sectionné, composté. Une solution système comme par réflexe pavlovien. Moins de 24 heures : prédiction confirmée.
L’administration Trump, ou ce qu’il en restait, rôdait autour d’Intel, comme un vautour corporate, flairant ses 7 %. Faire du géant de silicium le hub central, la cathédrale de l’IA. Une arche boursière où se réfugier pendant que l’eau monte.

Les nouveaux venus, gavés de liquidités faciles, maquillés en traders de la dernière heure, réduits à néant comme à la fin d’un cycle. Une bulle chasse l’autre. Encore une. Et toujours la même odeur d’ozone brûlé.

Sérieux maintenant. On entre dans la salle d’opération.
Lavrov surgit au sommet de l’Alaska, CCCP sur sweat-shirt, apparition spectrale. Geste de mauvais augure, coup de théâtre ou simple rappel : la nationalisation déguisée rôde toujours, derrière la vitre sans tain.

Nvidia, AMD, contraints à l’obole : 15 % siphonnés sur chaque puce qui traverse la muraille de Chine. Feu vert contre tithe techno. Une dîme d’un autre temps. État
Le vieux futur revient, masqué, déguisé en régulation.

Liberalisme est définitivement mort lui succède, l’Etat fort souverain.

Ce n’est plus du communisme, ce n’est plus vraiment du capitalisme, la mutation est en cours.

L’Europe vendue au marché noir des illusions — estampillée, tarifée, cédée comme un lot de surplus militaire. Les droits de douane deviennent des clous dans le cercueil. 750 milliards d’euros pour alimenter la machine yankee, pomper notre sang énergétique jusqu’à l’anémie finale. Les généraux de l’OTAN comptent les dollars en prière, le crucifix planté dans la chair molle du vieux continent.

Pacte de soumission signé à l’encre noire sur papier déjà jauni : l’Histoire n’est pas morte, elle nous dévore lentement — cannibale discret, couteau entre les dents. On croyait avoir atteint la fin du film, mais les bobines continuent de tourner dans la salle vide. Les spectateurs sont partis, mais la bande-son hurle encore.

750 milliards en trois ans — un viol rituel de l’économie. En 2024, ce n’était que 70 milliards, un prélude, un baiser avant l’étranglement. Aujourd’hui, c’est un bain de sang à huis clos, un gage offert pour un mariage forcé. Ce n’est pas du commerce, c’est un pacte faustien avec un diable qui change de visage à chaque élection.

Et au sommet de ce théâtre, un homme — visage orange, sourire de requin, qui réduit toute alliance à une arnaque de casino. L’Europe s’incline, paie l’entrée, se laisse menotter, croyant acheter la sécurité. Mais la sécurité est un mirage qui recule à chaque pas.

Demain, la carte sera blanche — pas celle de la liberté, mais celle du coma. Divisée, vulnérable, Europe-poupée cassée, incapable de décider si elle veut encore respirer seule. Le sable s’écoule dans le sablier, et au fond… un désert.