slogan pour cadavre en open space.
Les éditorialistes du Financial Times crachent du sang bleu sur leurs chemises repassées :

« Parmi les sept entreprises les plus valorisées de l’UE figurent LVMH (dirigé par Bernard Arnault, l’homme le plus riche de France), Hermès et L’Oréal. LVMH exporte désormais plus que l’ensemble de l’agriculture française. Même Dior, un petit groupe comparable, vaut près du double de Mercedes-Benz, le constructeur automobile allemand le plus valorisé. »

« Il est temps de guillotiner les avantages fiscaux. »

La guillotine connectée, 5G, sans bavure, coupe net les dividendes.

La France :
démocratie sociale sous-financée,
oligarchie parfumée,
un monstre bicéphale nourri aux subventions et à l’évasion fiscale.

Arnault, Hermès, Bettencourt —
les saints patrons de la survaleur.
Leur religion : la liquidité absolue.
Leur hostie : l’action LVMH, bénie par Goldman Sachs.
Leur temple : un flagship store sur les ruines de l’agriculture.

Dior vaut deux Mercedes,
le sac à main remplace le moteur,
la peau tannée du bœuf devient plus rentable que sa viande.

Les électeurs veulent réduire le déficit.
Le déficit rit — il a des dents en or.
Qui doit payer ?
Les pauvres déjà ont donné leur sueur,
les classes moyennes leur sommeil,
les riches leur sourire fiscal.

« Le capitalisme est un junkie. Il se pique à la croissance et vend la seringue comme progrès. »

« L’abondance partagée ? Tu parles. On partage la décadence, la nécroprospérité, l’odeur de cuir neuf sur le cadavre social. »

LVMH exporte plus que l’agriculture —
les sacs se multiplient pendant que les champs crèvent.
Les paysans deviennent figurants dans le spot publicitaire du luxe éternel.

Le Financial Times découvre la colère française —
trop tard, trop propre, trop polie pour comprendre le couteau sous la table.

Guillotine 2.0 —
machine à moralité automatique.
Elle ne tranche plus les cous,
elle numérise les consciences.
Scan rétinien, impôt prélevé à la source du regard.

« Abondance partagée », répète la voix du Ministère.
Traduction : cannibalisme social administré.
Tout le monde mange tout le monde, poliment, sous facture.

La colère devient produit dérivé.
L’indignation s’achète en actions.
Et dans les couloirs du pouvoir, on entend déjà le bruissement discret du grand lessivage :
les riches se lavent les mains à l’eau bénite du déficit.

FIN DE TRANSMISSION —
L’abondance se dissout.
Le partage devient un mirage comptable.
Le peuple ? Une ligne de crédit émotionnelle.
Guillotine en veille. Système stable. Marché satisfait.

Hier, l’Exterminateur est revenu.
James.
Rencontré autrefois dans les couloirs du dragon numérique — la Chine, province terminale du Marché-Monde.
Un mercenaire qui bosse pour la Money Power qu’elle soit américaine ou étatique chinoise, le vrai ministère de la désillusion.
Pas un liquidateur standard, non — pas le genre à vider des boutiques en faillite et laisser les clefs au syndic de liquidation.
James, lui, abat des écosystèmes. Il rase des Marchés entiers, ces zones commerciales momifiées, ces temples du vieux monde que les algorithmes ont classés « archifossiles ».

Marcel la feignasse dit qu’on les reconnaît à leurs yeux.
Les Exterminateurs ont toujours les yeux délavés à l’acide.
James ne fait pas exception : pupilles décolorées, regard sans expression, prêt à scanner l’obsolescence.

Quand il débarque, c’est toujours avec des bouteilles de Jack Daniels ou de Vodka Beluga Transatlantic l'héroïne du russe upside.
On rit, on recrache un peu de néant, on échange nos diagnostics de fin de cycle.
Il dit à ses potes américains qu’il a, en France, des amis fous — des gens qui préfèrent être pauvres que riches.
Pour lui, la France c’est 50% communiste, 50% musée, 100% foutue.

Mais moi, je sais pourquoi il était là.
James ne vient jamais par hasard.
Il venait flairer le cadavre du prêt à porter— Shein, TEMU, la guerre des prix, le déluge de fringues jetables.
Les fibres de l’ancien monde se dissolvent dans l’acide du low-cost éternel.
Les couturières deviennent fantômes, les magasins se changent en bunkers de faillite.

C’est ça le boulot de James.
Exterminateur de marchés.
Agent viral du Nouveau Monde.
Un ange de la Fin, sponsorisé par la Data.
Et quand il sourit, on sent que même la mort a des objectifs trimestriels. A part ça, c’est un mec cool, toujours prêt à faire un exercice de judo mental avec ceux qui ont apprivoisé la mort économique comme les nécronomistes.

Shein : « Certains n’y survivront pas »… L’arrivée de l’ogre chinois en magasin, la mise à mort du prêt-à-porter français ?

Illustrations de Chris P d'Urbain Autopsy

Pendant que Trump stérilise la dette en la vendant au monde entier sous forme de stablecoins à travers son Genius Act, la BCE recommande de conserver une réserve d'espèces chez soi pour faire face aux crises. Une étude montre que malgré le déclin du cash, les Européens se tournent massivement vers les billets en période de stress, comme lors de la pandémie ou de l'invasion de l'Ukraine.

La BCE nous dit de planquer du cash. Comme si le futur se résumait à une boîte à chaussures remplie de billets froissés qui sentent la sueur, la coke et la peur. Les bureaucrates le savent : quand les écrans s’éteignent, quand le plastique des cartes fond sous la chaleur radioactive du système en panne, il ne reste que le vieux papier imprimé – fétiche dérisoire contre l’effondrement.

Pendant la pandémie, j’ai vu les gens courir comme des rats vers les distributeurs, les yeux exorbités, prêts à vendre leurs grands-mères pour un billet de 50. En Ukraine, les chars roulaient et les guichets automatiques crachaient des rectangles de survie. Chaque coup de canon résonnait comme le bruit sec d’une machine qui s’arrête net : plus de cash, plus de vie.

La Grèce fut le laboratoire : 2014-2015, le soleil brûlait Athènes et les banques vomissaient des billets à un rythme insensé. Comme si la ville entière s’était transformée en casino en flammes où les jetons s’évaporaient, remplacés par un frisson paranoïaque. Le billet devenait plus qu’un billet : une arme, un ticket de sortie, une dose de méthadone distribuée par un système en pleine overdose.

Ils appellent ça une « protection à faible coût ». J’appelle ça un talisman en papier contre l’apocalypse. Un extincteur vide dans un immeuble en feu. Une illusion nécessaire pour que les masses ne se réveillent pas et ne voient pas la vérité : l’économie mondiale est déjà une carcasse calcinée, et nous ne faisons que gratter ses os en espérant trouver un dernier morceau de viande.